Nus

Não se pode mais tocar.

As epidermes endureceram e se armaram.

Nos tornamos bélicos.

Somos intolerantes e não acreditamos em flores.

A força que move é a violência do caos que nos inunda.

O vento traz respostas.

O sol manda luz.

As árvores,

Os pássaros,

As águas,

As crianças pequenas brincando de ciranda.

Nem a noite muda e mansa abranda a ferocidade.

Ficamos cegos de tanto ver.

Nos tornamos carteiros de prantos.

Perdemos a compaixão em algum porão de suicídios.

Nos encaramos e não nos vemos além de nós mesmos.

E não adianta a canção,

O violino melódico,

O verso suave,

O poema com sua taça azul cheia de horizontes.

O mundo encolheu as roupas da humanidade.

Estamos nus plantando campo minado.