Balada de um homem qualquer

Sou a parte repartida de mim mesmo.

Não tenho encontro marcado e o horizonte bebe meu sol no fim do dia.

Conto paralelepípedos no destino que me leva cego de mãos dadas.

Vejo janelas abertas e flores temorosas de brotar.

Tudo parecer correr na frente sem chegar a lugar nenhum.

É a sirene da urgência gritando a hora do trabalho,

A hora de levantar o corpo e seguir o trânsito,

O dinheiro, a pose, o verbo,

As autoridades inventadas em pódios de sal grosso.

Aspiro a poeira sedimentada do concreto dos altos prédios.

Embebedo meu cigarro na fumaça do óleo diesel baforada pelos escapamentos.

De braço erguido não dá para tocar o contorno do céu que cai.

O tempo vai aliviando a vida e regando a morte.

Quando passei não percebi o aceno da naftalina inebriando o que não volta.

Santo entorpecido,

Amigos debaixo da mesma noite escura,

Mesas equilibrando copos completos,

Meninas e meninos,

Micropontos de fadas salpicando pó de pirlimpimpim.

Sou a monotonia de um bandido em eterna fuga.

Meu amor tem vestido azul e guarda meu cansaço no colo.

Não mando respostas.

Esqueci a pergunta.

Durmo e não sonho com estrelas imóveis.

Sou cadente como um homem qualquer.

Na minha balada cabe a vida que vivo e amargo.

Velo o sono da solidão.

Umedeço os percalços da estrada.

Dou a mão às frustrações inconformadas.

Balanço o berço nosso de cada dia.

The End

O fantasma acende seu charuto no ponto final.
As cenas acenam adeus.
As costas viradas contra o vento.
O ar tragado entre gotas de neblina.

A gaita muda enfiada no jeans surrado.
Os muros murados de multidão.
Os lampejos bêbados do vaga-lume.
A escuridão brincando de ciranda com a luz do dia.

O fim,
O final,
O finalmente.


A espera do amor que terminou.
A saudade do que foi e não voltou.
A dormência da última dor que acabou.

Só o fim nos acompanha e é terno,
E é duro,
E é furo quase sem furor.

Só o fim nos ornamenta e é lamento,
E é alento,
E é lento quase um torpor.

O fantasma toca gaita sobre o cianureto dos segundos.
Observando sua melodia afogada na imensidão do fim.
Dançando em tons de cinza em luas de Jim Morrison.

Agasalho

Nos teus cabelos sobrevoam terremotos.
Sou eu esse vento que desalinha a linha comprida do caos.
E quando fores embora estarás voltando.
É a curva do encontro que enamora o desencontro.
Mas, o que ficou é uma janela aberta, escancarada
a admirar o futuro que ampara as saudades do foi.

O jeans,
O violão,
A corda partida que desafina a voz do bardo.

Desafinar não é preciso,
e o que é preciso não é arte.
Volte logo,
mas não tão logo que é preciso.

Volte depois de todas as voltas,
quando a lua surgir,
a neblina cair,
e não houver mais flores para distribuir.

Nos teus olhos tremem retinas em telas turvas.
Sou essa epiderme que desliza o sono seco de sonhos.
E quando fores ao espelho acariciar o vidro pedrado da tua imagem
eu estarei mais perto da lembrança que cai no assoalho
sapateado pelos teus pés
em círculos de volta e meia .

Todo amor é um dia de sol agasalhado no frio que a chuva trás.

Para quando fores tocado pelos covardes

E a vela dos últimos dias incandescia as suas covardias.

Entre um trago e outro do mesmo cigarro,

Entre a noite e o asfalto que separa a coragem dos lábios do dissimulador,

Vinha a réstia do caos que abre seus braços e solta seus lobos infernais.

O medo visita a coragem com humildade.

A regra é a virtude,

E o tempo que pode ser não vale mais do que o tempo que é.

As assombrações que caminham por perto mandam respostas do outro lado.

O tilintar de ossos mastigados desperta a fúria dos mantos mais sagrados.

E a paz não sobrevive admirando os horrores da guerra.

Se levantas o corte da língua afiada e acovardada que trafega nos cubículos inóspitos dos teus pálidos semelhantes,

saiba que na trincheira seguinte tem a bandeira erguida,

a coragem dos homens de bem,

e o aço polido e cortante dos que cortejam a virtude e a honra.

Se o dia não amanhecer 

é bom refletir quem apagou as primeiras luzes.