As
chances partiram e o frio usa batom de inverno.
Tenho
tanto a dizer e nenhum lugar para ir.
Traga
mais um drink de malte sem gelo.
E
enquanto a tarde desaba
me
cubro na sombra do crepúsculo
que
expulsa as últimas sementes de sol
do
piso enegrecido do salão descolorido
onde
a garota de cabelos roxo
passeia
como um aceno vão
servindo
mesas tortas
cheias
de chances que partiram.
