Behaviorismo

Soprei a luz do fim do túnel.

Sou próximo das cartas que o céu encharcado nos envia.

Vai o trem cego.

Vai impávido,

Colosso de ferro e aço preso a trilhos gelados.

A fúria contida por linhas retas,

Por linhas curvas,

Por linhas.

A força domada.

O behaviorismo acena nos olhos castanhos da menina.

Cego vai o trem sob controle.

Nem a luz extinta das lâmpadas de direção parece salvá-lo da seta escura dos trilhos.

A felicidade não é deste mundo

Mesmo longe ouço a órbita das tuas palavras.

Mas tudo terminou.

Terminou aos poucos.

Sem sentir.

Sem aquele sino de igreja dobrando alerta.

E parece que o céu ruiu em pedaços de gelo no meu whisky.

Você é tão alegre

E essa alegria é uma mentira suave que te agrada.

Quantos azuis o homem ainda pretende pintar no muro da avenida.

Enquanto transeuntes tristes acenam sorrisos amarelos de verdade.

A solidão do dia pede a mão da noite escura.

Mas o paraíso é um cadafalso.

Por mais que você negue, a sombra vegeta nos teus pés,

Se estende no lastro do caminho

E se aquieta no som da queda.

A felicidade não é deste mundo.

Trombetas de anjos anunciam.

E você escreve no diário rosa de menina: I Love You!

Não se assuste, estou no sofá da sala

Tragando a vida sem compromisso com a felicidade.

Em busca do silêncio

Deu boa tarde com orvalho nos olhos.

A vitrine molhada dava para a rua quase deserta.

Ela parecia feliz sem nenhuma companhia.

Pediu um café e a noite começava a se acomodar entre seus cabelos.

Ônibus iam e vinham em intervalos de tempo sincronizados.

Me olhou mais uma vez e tomei o azul do seu aceno em pequenos goles.

Me contou um último segredo.

Falava bem próximo

E seus lábios enviavam cartas despretensiosas de amor.

Tinha o hálito do hortelã que vinha do chiclete mascado lentamente.

Não contava saudades nem lamentos do que não deu para ser.

Era só e somente assim parecia feliz.

Leu um poema de Bandeira escrito num papel amassado de bolso.

Sorriu como um alívio da dor quando adormece.

Se mostrou linda novamente.

Levantou, deu as costas e antes abanou os cílios para mim.

Deixei-a ir sumindo entre a névoa de gotas cinzas que o inverno traz.

Até não mais vê-la em mim.

Parecia feliz,

Parecia leve sem nenhuma companhia.

Mais perto de Abbey Road

Este piano lento que toca agora me traz a tua timidez.

Mãos no rosto deixando escapar um sorriso de dia nublado.

Tudo no tato da tua epiderme deslizando dentro de mim.

Lábios massageando palavras levadas na brisa entre dedos.

E você levanta,

Desenha planos no ar fresco desta manhã,

Transporta o infinito,

Arruma o lugar para cada coisa,

Recria nuvens quebradas em terremotos de delicadeza.

Ah, seu vestido...

Seu vestido serena a simplicidade de um verso pobre.

Desses de urgência inatingível pelo amor que não se pode ter,

Desses de amparo ao veleiro perdido em noites de ondas gigantescas.

E você volta,

Acena do outro lado,

Envia lágrimas em crepom,

Diz que permanece,

Fala suave sem assombrar plumas.

(Ah, estou aqui novamente...).

E este piano lento que toca tão perto me devolve a tua timidez. 

Voz e violão

Ao vivo neste palco voz e violão.

Sozinha lagrimeja a tarde, ventos e calafrios.

Crianças passeiam no parquinho de grama verde.

Escuto gargalhadas entre dentes de leite.

Segue a vida solitária como o instante de paz que um dia te tocou.

Pedaços de céu no meu copo de vitamina.

Duas luas, nenhum amor e a felicidade deixa a mostra meus dentes amarelados.

Aumento o volume.

Ninguém mais para ouvir.

Somente eu

Em cores e em versos.

A sua falta me faz lembrar meu disco favorito.

Dá vontade de sorrir de novo e sentir a tarde bocejando azul.