Pode ser que o sol desista.
Sei que lá fora sorrisos estão a tremer.
Minha sala em silêncio respira os livros da
estante.
Tão tarde.
Tanta gente.
Tão longe.
Tanta contradição.
Meus planos de voo sombreando ruídos de trovão.
Sou este perigo tateando como um beija-flor bêbado
da mesma flor.
Tento encontrar o que não se esconde.
O que te agrada.
O que te faz sorrir palavras cheias do sereno das
madrugadas
.
A vida tão próxima.
A vida imitada,
Raciocinada,
Padronizada.
A vida triste que lamentamos a conta-gotas.
Sou este poeta sem cor declamando versos aos ventos
das tempestades.
Pode ser que o sol desista.
Deixe-me aqui vagando entre brumas do teu perfume.
Caído no meio da sala muda,
Relendo o Uivo de Allen Ginsberg.
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